Passa_Tempos

Pois é, sempre que nao há que fazer, ponho-me ou no PC ou com o caderno... Escrevo, Escrevo até ver se sai algo de geito, ultimamente nao tenho andando com aquela fé que é preciso para Escrever Algo de Geito! Mas bem ninguem é Perfeitche( mesmo á micaelence). Enfim Espero que seja do Agrado de quem cá passou.

Tentativa de Poesia ou Parecido «
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Contigo…
Contigo, sou tudo
Contigo, sou nada
Contigo, sou muito
Contigo, sou pouco
Contigo, sou especial
Contigo, sou indiferente
Contigo, vivia eternamente
Contigo morreria novamente.

Momentos selados

A cada dia que passa
Contrario o que há em mim.
Tudo á roda se desaba,
E felicidade que desanda.

Refugio-me no meu ego
Pensando por vezes ser bom,
Afasto-me de tudo e todos
È algo que não será um dom.
Paro muitas vezes
Olhando em mim
Medo e desespero
A pairar sobre mim
Questionando-me sobre tudo
E porquês não resolvidos
Mas será sempre assim,
Ou será que alguma vez terá fim?

Revoltado retiro
As angustias prometidas
Por vezes não resolvidas
A sair do mais fundo
E a flutuar, são esquecidas.

Iludir-me nunca mais
A cada dia de existência
Vejo-me sozinho
E a sentir tua ausência
Em demasia será restaurada
Tal tristeza amargurada
Deste mundo desterrado.

Orgulho-me de ti
Quando te ris,
Orgulho-me de ti
Quando dormes
Entristeço-me por ti
Quando sei que o que sentes
È apenas o que sinto de menos.


Bato à Porta da Porta aberta,
Abre-me a Porta uma tal de Beta:
- Sim? - Bom dia, minha senhora.
É aqui que a dilecta mora?
-É, sim senhor… e namora!
- Com licença, vou-me embora.
Desço a rua pensativa
Das esperanças vividas,
Sofre assim, sofre assado.
Algo meu que está desgraçado.
Volto apressado…
Bato à porta da Porta aberta,
Abre-me a Porta uma tal de Beta.
- Sim? - Bom dia, minha senhora.
É agora que vejo minha aurora.
- Desculpe, está enganado.
- Pois, essa senhora… já namora.
Quero vê-la nessa hora,
Mas não quero que seja agora.
Com sua licença, abra a Porta.
Entro na porta da Porta aberta,
Abriu-me uma tal de Beta.
Sentado, na sala, espero…
Após ensejos, embora fui.
Desço a rua pensativa
Das esperanças vividas.
Sofre assim, sofre assado
De um amor que por mim nunca acabado.

FURTADO, Milton em Poemas que nunca escrevi, 2009